Há um ano atrás eu te vi pela última vez com os olhos abertos, comendo o último pedaço de chocolate, sem saber - acho eu - do que estava pra acontecer.
Há um ano atrás você me perguntou como era ser aposentado, como se achasse que eu fosse outra pessoa. Foi a única vez que senti que não me reconhecia.
Todos os dias eu tinha certeza que você sabia quem eu era. Mas a cada dia que passava eu sabia menos de mim mesma.
Eu não sinto tanto a tua falta porque sinto constantemente a tua presença. A lembrança da tua presença, a vontade da tua presença.
Hoje voltou aquela dor que me faz sentir como se eu pudesse parar de respirar. Talvez doa justamente porque paro, ou é simplesmente uma daquelas coisas que a gente não sabe explicar de onde vem, mesmo sabendo de onde vem.
Eu não soube o que te falar. Eu não soube me despedir. E ainda não sei.